Однажды холодной осенью. Когда за окном будет дождь и Патя уже повесит на вешалку свою мини, ты будешь сидеть под одеялом и тихо плакать, слезы будут стекать по коленкам , потому что ты сидишь так, за коленки держишься. Рядом остывающий кофе. Во дворе Хасан-мирза и Абдул-бек рвут глотки , призывая тебя выйти, но жена забаррикадировала двери, а ты не можешь сказать кентам что жинька не пускает, и от этого уже сопли из носа висят, а вытирать нету сил. И тут ты понимаешь что все. Твое время кончилось. Ты уже не сидишь в посадочных группах. Машина твоя выше Тарки-тау. А по выходным вместо сандаунов в багажнике продукты. Ты не ездишь на сходки. Дым под арками кончился. Ты в забвении. И закрыв глаза тебе мерещиться черная бункер посаженная в хлам Приора уезжающая в закат на горизонте. Но только ты знаешь что это еще не все.
Намотав сопли на кулак ты начинаешь действовать. Ты еще скажешь свое слово.
У тебя будет секретный гараж. Где будет стоять та самая что уезжает в горизонт. На короткоходках , потому что ты из того поколения Посадочников для которых пневмо не посадка. О ней будешь знать только ты. И днем ты будешь обычным примерным семьянином. Но ночью...ночью ты будешь высекать искры, а в округе будет слышно как плачет асфальт и менты. И проезжая по городу вся посадочная среда будет в шокуях. Все будут перешептываться " а кто это такой ? Что за генстер беспредельщик исполнитель?" И город поймет...что ему больше не нужен новый герой. У него есть Бэтмен Посадочников. И снова качели, снова суета. Только вытри сопли уци. Не унывай.
